Ich hab ja sonst kein Montags-Problem, aber heute hätte ich den ganzen Tag nur F*ck! schreien können.
Irgendwie war überall der Wurm drin.
Und als dann noch so ein Friedhofsgartenzwerg hinter seinem Spießergartenzaun hervorlugte und mich ansenilte: "So wollen Sie doch nicht etwa Auto fahren?", da bin ich dann doch mal pampig geworden.
Obwohl man mir sonst ein sonniges Gemüt und einen "wunderbaren Humor" bescheinigt. Interessanterweise gerade bei bittersweet things, wo ich meinen Humor wie ein Schutzschild um mich herum aufbaue, um niemanden in meine wahren Gedanken schauen zu lassen. Die gehen nämlich nur mich was an.
Jedenfalls war dieser mein Humor heute verreist:
Angezickte Autorin: "Ist das mein Leben, oder Ihres?!"
Senildoofer Friedhofsgartenzwerg: "Wähwähwäh, Sie gefährden aber das Leben der anderen Leute, wähwähwähwäh."
Aha, also richtig geraten, gemeint waren meine Schuhe. Die wagten es nämlich, einen Absatz zu haben und hinten offen zu sein.
Böse, böse Schuhe die! Mordwerkzeuge! Hätte man das nicht dranschreiben können, als ich sie gekauft habe?
Vor dem Tragen der Schuhe beim Autofahren ist der Erwerb eines Waffenscheins zu empfehlen.
Ich meine, dann hätte ich doch gewusst, woran ich bin. Und dann hätte ich dem Friedhofsgartenzwerg nicht empfehlen müssen, sich um seinen eigenen Dreck zu kümmern.
Ich kann schließlich Autofahren, im Gegensatz zu einigen anderen mir bekannten Zeitgenossen. Beinahe in allen Lebenslagen. Und garantiert mit jedem gottverdammten Schuh in Größe 43 der jemals hergestellt wurde.
Monday, f*ck you and never come back!